Avis flash #28 – Novembre 2025

Encore une salve d’avis flash, pour des lectures assez nombreuses ces dernières semaines mais pas non plus inoubliables. Malgré tout, j’ai lu des choses assez différentes, tant dans le style que dans la voix, les thématiques traitées ou même le genre, et j’aime bien explorer, même si ce n’est pas toujours des textes qui me marquent totalement.
Au menu de cet avis flash #28 :
– Rivers Solomon, Model Home
– Andrus Kivirähk, Les groseilles de novembre
– Michael McDowell, Lune froide sur Babylon
– Yves & Ada Rémy, La maison du cygne

Rivers Solomon, Model Home

J’avais testé Les abysses, que j’avais mis de côté après trois pages tant l’écriture ne m’avait pas plu du tout.
Mais j’ai écouté l’auteurice trois fois aux Utopiales cette année, et j’ai été charmée par sa personne, son discours, ses idées… Alors j’ai eu envie de retenter le coup. Une amie m’a dit :  » mais tu lis de l’horreur en ce moment, et tu aimes les maisons, je crois ? Tiens, Lis Model Home ». Allez, vendu.

Résumé

Avis flash

Très différent du style des Abysses, Model home m’a captivée dès les premières lignes. J’ai aimé l’alternance de voix, même si je n’ai pas bien saisi l’identité de l’une d’entre elles. Le personnage d’Ezri a le don de raconter, de manière très simple et avec une certaine nonchalance presque, des choses véritablement horribles, ce qui crée un décalage très réussi. Et cela rend forcément les horreurs encore plus flagrantes, comme si elles étaient digérées et considérées comme normales.

Ezri raconte son enfance noire dans un quartier blanc. Iel raconte aussi sa nécessaire transition pour survivre dans sa peau, son identité et son âme, pour être en accord. Et puis, iel raconte le dysfonctionnement familial vécu, d’autant plus difficile qu’il ne parvient pas à protéger les trois enfants de la violence systémique de ce pays raciste et homophobe dans lequel ils vivent au quotidien. Iel raconte enfin la perte de repères causée par cette enfance compliquée, la fuite et un retour aux origines qui dérègle complètement les quelques repères construits tant bien que mal par la suite, en tant qu’adulte. Ainsi, ce retour aux origines s’accompagne de dérapages terribles et du retour de la violence, infligée par soi-même, comme si aucune autre réponse n’était possible. Cet aspect-là du roman m’a beaucoup marquée et plu, malgré la noirceur du propos. Le besoin de se détruire pour ne plus rien ressentir, la facilité de recourir à un schéma trop bien connu, tout cela est très bien rendu. Cela marche d’autant mieux qu’on pressent que l’auteurice a mis beaucoup de sa personne dans ce texte, qui résonne très fort. Il y a du vécu, dans ce texte.

Ce qui m’a en revanche moins convaincue, ce sont les aspects enquête et body horror. Là, ça ne marche pas très très bien. L’horreur n’est pas très body, finalement, même si cela n’enlève rien de sa force. Je n’ai pas vraiment adhéré à la personnification de la maison, qui marche beaucoup moins bien que dans La maison biscornue, par exemple. Et puis c’est long à démarrer vraiment. Beaucoup d’allers et retours dans le passé, des digressions à des moments critiques (comme pour se protéger de leur violence, peut-être), et des révélations finales qui arrivent de manière précipitée à la fin, ramassées sur quelques pages et qui ne m’ont pas semblées très bien greffées au corps du texte : autant d’éléments qui m’ont fait me demander pendant deux bons tiers où on allait, et quelle était l’intrigue du roman.

En fait, ma faute a été, je pense, d’attendre un roman à intrigue et à chercher un fil rouge. Peut-être faut-il plutôt considérer ce texte déconstruit comme le reflet d’une vie brinquebalante et d’une trajectoire elle-même brisée et rafistolée, et comme la représentation d’une réalité qui elle aussi perd ses repères, détruite par la violence de la vie et des sociétés dans lesquelles les personnages, comme l’auteurice, vivent.

Andrus Kivirähk, Les groseilles de novembre

J’avais beaucoup aimé L’homme qui savait la langue des serpents. Mais il me manquait un peu d’humour fantasque. On m’avait alors conseillé Les groseilles de novembre, roman réputé pour être le meilleur de l’auteur. Je l’avais calé dans mon pumpkin autumn challenge. Et là, grosse surprise : j’ai profondément détesté ce roman.

Résumé

Avis flash

Ce roman n’est pas de piètre qualité, ce n’est pas le problème. Le problème, c’est une incompatibilité totale de caractère, d’humour, de culture. Les groseilles de novembre c’est du Jérôme Bosch à l’écrit. Et je déteste les œuvres et le style de Jérôme Bosch, toutes aussi incroyables et marquantes soient-elles. Je déteste le manque de subtilité, l’humour gras, la caricature énorme, la vulgarité excessive. Le fantasque et l’absurde, oui. Mais à un niveau assez limité, finalement. Là, c’était too much pour moi.

Le texte se lit assez vite et pourrait même se déguster comme un calendrier de l’Avent en novembre : une petite chronique quotidienne, 30 chroniques donc. Les chroniques se répondent, s’enchaînent. On y retrouve des situations déjà rencontrées avant (comique de répétition), des personnages récurrents, des enchaînements cause à effet, etc. Il y a donc une continuité dans ces petits textes qui pourraient toutefois se lire comme des nouvelles indépendantes. En effet, leur construction en fait des petites histoires qui se suffisent à elles-mêmes et se concluent par des chutes mémorables.

En revanche, j’accuse je crois un manque de culture énorme, ce qui ne m’a pas permis de bien capter tout le sel de ces textes. Comme le ton, le style, ou les clins d’œil et les références que je n’ai pas. De ce fait, le texte est faussement facile, à mon sens. Je pense qu’on passe à côté de pas mal de choses de la culture populaire estonienne qui nous est étrangère. Il m’a manqué des clefs, en tout cas.

Toutefois, si l’écriture est toujours aussi maîtrisée, elle est jonchée de pipi-caca-prout-cul, ce qui m’a vraiment vraiment saoulée. C’est vulgaire, et je n’aime vraiment pas ça. D’autant que tout cela est raconté avec une nonchalance importante, ce qui renforce la distance que j’ai eue avec ce texte. Une sorte d’ironie féroce que je n’ai pas su bien mesurer.

En plus, je n’ai pas saisi le message du texte. Je me suis même demandé, d’ailleurs, s’il y en avait un. Je pense que non, à bien y penser. Mais alors, quoi ? Aucune idée. Je ne sais pas ce que j’ai lu, en fait. Bref, je suis complètement passée à côté de ce texte, entre folklore et merveilleux.

Michael McDowell, Lune froide sur Babylon

Un roman qui fait partie du même univers que Blackwater. Le premier, même. Et comme il a bien marché, l’auteur a enchaîné avec Blackwater. Que je n’avais pas trouvé franchement convaincant. Mais comme j’ai tendance à commencer un bouquin sans me renseigner avant…

Résumé

Avis flash

Bon, n’y allons pas par quatre chemins : ce bouquin complète ma collection de dessous de plats. Je l’ai trouvé nul. En fait, il m’a beaucoup fait penser à Wayward Pines : le genre de bouquins qui aurait bien mieux fonctionné s’il avait assumé son côté parodie/caricature. Mais comme ce n’est pas le cas, que le roman se veut à peu près sérieux, c’est un échec cuisant.

Michael McDowell se considérait lui-même comme un auteur de textes très commerciaux ; il n’écrivait pas pour la postérité et souhaitait simplement que son lectorat passe un bon moment sans se prendre la tête. Ce n’est pas moi qui le dis mais la postface du bouquin, guillemets à l’appui. Là-dessus, nous sommes d’accord et il n’y a pas tromperie sur la marchandise. C’est un texte commercial qui ne vaut rien d’autre qu’un (relatif) bon moment de lecture (de plage, de canapé un dimanche soir, de gare, de ce que vous voulez mais vous avez capté l’idée).
L’écriture est particulièrement commune, sans vocabulaire très varié ni effets de style particuliers. La traduction n’est pas hyper brillante non plus, mais avec un texte plat difficile de faire des étincelles. De ce fait, niveau ambiance, c’est naze. Pour la peinture de l’Amérique profonde, lisez plutôt Les raisins de la colère. Parce que Lune froide sur Babylon raconte peu ou prou la même chose mais version myrtilles.

L’ennui de ce roman, c’est qu’il est ridicule. D’abord à cause de la peinture de ses personnages. Ils sont ridicules. Caricaturaux, grossiers, stéréotypés à l’excès. A tel point que vous devinez dès la page 2 qui est l’assassin. Sans surprise, c’est un méchant. Très grossier, très vulgaire, très ridicule, très machosexiste, très pédo, très beauf, très pingre, très tout. Je ne spoile pas, vraiment, vous allez le deviner d’emblée. D’ailleurs, dans les premières scènes censées être terrifiantes, les indices sont teeeellement évidents (j’ai rarement vu ça quand même) qu’ils agissent comme un panneau luminescent « JE SUIS L’ASSASSIN » au-dessus de la tête du méchant.
Quant aux gentils, ils sont vraiment malheureux, les pauvres ohlala. Les bonnes poires de service dont on savait qu’elles allaient se faire bouffer dans le bouquin.

De ce fait, l’intrigue ne fonctionne pas. Point de suspense, point de surprise, point de terreur qui s’installe. Et pour couronner le tout, le fantastique non plus ne fonctionne pas. Parce que ce qui fait marcher le fantastique, c’est la subtilité. Or MacDowell écrit avec des sabots ferrés taille 46. Ainsi, quand certains éléments laissent penser qu’on penche vers le fantastique, le lecteur n’a pas l’occasion de douter, d’hésiter, de s’interroger, ni de ressentir ce malaise et cette petite sueur froide dans le dos. Parce qu’à l’instar du méchant, le fantastique se signale avec un panneau luminescent « JE SUIS LAAAAA ! ». Et le pire du pire du pire, c’est que l’auteur explicite ce qu’on vient de lire. La CA-TA.

Yves & Ada Rémy, La maison du cygne

Et le dernier billet de cet avis flash #28 : un roman que j’ai reçu comme service de presse, à l’occasion d’une rencontre avec Xavier, de Scylla, à Paris. Qu’il en soit ici vivement remercié !

Résumé

Avis flash

Un désert et une maison : deux lieux que j’aime explorer en littérature, et que j’ai pris plaisir à explorer dans ce roman singulier.

Une maison assez vaste, perdue dans le désert mauritanien, regroupant de jeunes enfants tous différents mais réunis par les pouvoirs incroyables qu’ils acquièrent entre ces murs. Une maison qui pourrait être vue comme prison tant la 1re partie se déroule en huis clos, mais elle fonctionne plutôt une oasis dans le désert, un refuge de bonheur et de sécurité, un locus amoenus dans ces étendues sableuses et dangereuses.
J’ai adoré la première partie, mystérieuse et poétique, à la langue riche et mélodique. Elle fait très roman initiatique, et m’a un peu fait penser à Jacques le fataliste et son maître, mais en plus onirique et multiplié par 25 gamins.

Même si tout cela est assez passionnant, c’est parfois un peu longuet toutefois, et j’étais bien contente que la deuxième partie amorce une accélération dans le rythme et un virage dans le récit. Malheureusement, les choses se sont gâtées pour moi à ce moment-là.

D’une part parce que le recentrement sur un personnage en particulier est un peu frustrant après ce joyeux chœur d’enfants.
D’autre part, parce que le récit s’accélère beaucoup trop et aboutit aux genres de fins que je n’aime pas du tout : des révélations en cascade dans un dialogue, faites par un personnage clé du texte. On découvre alors des éléments qui auraient gagné à être développés plus tôt (voire mentionnés, ça aurait déjà été pas mal), et ça fait plouf comme le cheveu dans la soupe tant ça ne semble pas bien articulé, en tout cas dans la construction du texte.

Le pire, c’est que je ne suis pas certaine d’avoir franchement tout saisi… Mais d’un autre côté, c’est le genre de texte qui se prête particulièrement bien à une deuxième lecture tant son sens peut paraître cryptique à la première..
Bref, un sentiment mi-figue mi-raisin pour ce roman… Je testerai tout de même les recueils de nouvelles des deux auteurs chez Dystopia également.

4 textes très différents, donc, 4 genres, plumes, ambiances, projets… tout aussi différents. Une entreprise de diversification pas forcément couronnée de succès. Mais je me réjouis quand même d’avoir réussi, dans une période pas très facile pour moi en ce moment, à me tourner vers des textes vers lesquels instinctivement je ne serais pas allée, au lieu de me réfugier vers des bouquins doudous pas brillants.